Лето дней так
через двадцать восемь
Налетит, обжарив солнцем зад.
А за ним припрёт благая
осень,
Облетит и облысеет сад.
А
потом ударят враз морозы,
Снег закружит, мать его ети...
Во какие, бля,
метаморфозы!
Жизнь прожить - не поле перейти.
03.05.1988