Лето дней так 
через двадцать восемь
 Налетит, обжарив солнцем зад.
 А за ним припрёт благая 
осень,
 Облетит и облысеет сад.
А 
потом ударят враз морозы,
 Снег закружит, мать его ети...
 Во какие, бля, 
метаморфозы!
 Жизнь прожить - не поле перейти.
 03.05.1988